Uno tiene una imagen romántica de la Costa de los Esqueletos… una línea de costa virgen, tumba de navegantes, rodeada por un desierto en tierras remotas. Maravilloso y exótico… ¡pues no!. Vamos por partes.

Para llegar allí efectivamente hay que atravesar un desierto… pero nada de hermosas dunas, es un vertedero de color blanco, la imagen misma de la desolación. Se te hace completamente obvio por que lo llaman la costa de los esqueletos. NADIE podría atravesar ese erial a pie y salir vivo. Y encima, oye, sería una muerte sin clase, que no es lo mismo expirar graciosamente rodando por una duna dorada que darte de morros contra un suelo que parece hormigón armado.

Y conforme te vas acercando… el viento. Brutal, permanente, despiadado…

Vale, ya vemos la linea de costa, esto mejorará, ¿no? Pues no. La carretera que recorre la costa está a unos centenares de metros del agua… así que no la ves si no te desvías.

Por fin, casi con angustia, llegamos a el Cabo de la Cruz, famoso por su historia y por su colonia de focas. Wikipedia Dixit: “El cabo fue descubierto por el navegante portugués Diogo Cão² que erigió una gran cruz (cross, de ahí su nombre) de piedra en 1486 para marcar el punto más meridional jamás alcanzado por los europeos en África”.

¿Y las focas? Muchas, y extremadamente cabreadas y malolientes. Aguanté como una hora con un pañuelo impregnado de colonia por máscara, haciendo las fotos que veis, con un frío y un viento espantoso. El olor era tan fuerte que la ropa me quedo impregnada de una peste que tardó días en pasarse. Eso si, el espectáculo merecía la pena… era grotesco y mayúsculo a la vez. Incontables animales se apilaban de forma incomprensible y en cuestión de dos segundos se peleaban y se apaciguaban sin seguir un patrón predecible. Eso hacía complicado cazarles en esos momentos. Si pretendías captar la acción, para cuando apuntabas ya se había pasado… así que tocaba enfocar y esperar pacientemente a que les diera uno de esos ataques transitorios de mala uva.

Al final le fui pillando el truco, y con un poco de buena suerte y mucho tele, conseguí lo que veis. Pero que peste….

Después de una mañana sin demasiado éxito recorriendo una por una las pozas del Parque Nacional de Etosha, desde el camping de Halali hasta el de Okaukejo, nada nos podría preparar para la superlativa escena que vivimos en la charca de Nebrowni… allí, incontables girafas, gacelas, avestruces y órices se arremolinaban en un caos para beber en torno a un mastodóntico elefante macho.

La calma parecía reinar, hasta que, inesperadamente y cada poco, el gigante se irritaba sin causa aparente…. se giraba sobre si mismo, envuelto en el polvo que levantaba y producía una mayúscula espantada del resto de la concurrencia.  Era fascinante, cómico y terrorífico a un tiempo…

Cuesta imaginar que a alguien le apetezca llegar a estas latitudes para pegarle cobardemente un tiro a uno de estos sublimes animales.